GASOLINA EM MÁXIMO HISTÓRICO
Bem me parecia que aquela malta que vi à bocado a caminharem junto à berma da estrada com os coletes reflectores vestidos não eram devotos a caminho de Fátima......
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Descobri recentemente qual o melhor país do mundo para se viver. Ora tentem lá adivinhar qual é. Espanha???? Não!!!! França???? Não!!!!!! Austrália???? Não pá!!!!!! Por incrível que pareça é Portugal.
O que me deixou triste no meio disto tudo é que pelos vistos só os portugueses é que ainda não sabem que Portugal é o melhor país do mundo para se viver. Os brasileiros já há muito que se aperceberam disso, por isso é que vieram todos para cá e não contentes avisaram os chineses e os gajos de Leste!
Agora querem que eu vos convença que Portugal é o melhor país parta se viver não querem???? Pronto, esta bem, eu dou uma pista.
"Taran taran, tan , taran tan tan, tan taran, tan taran tan tan....". Ainda Não???? Irra que hoje estamos um bocadinho lerdos! Pronto, eu dou mais uma ajuda.
"Heróis do maaaaar, nobre povo, nação valente e imortal......". Ora ai está. Somos imortais. Devo salientar para os menos eruditos que imortal não é nenhuma espécie de mortal á retaguarda. Não. Quer mesmo dizer que não morremos..... ou seja, a vida eterna realmente existe. Mas só para nós, portugueses.
Devo salientar que não foi com o hino que cheguei a esta conclusão. Foi com a tecnologia, que diga-se, é bem mais fiável. Hoje tudo esta informatizado ao ponto de haver por certo uma qualquer instituição governamental que saiba quantas bufas mandamos por dia. Assim sendo, é lógico que alguém neste pais (desconfio que sejam as finanças) sabe o numero exacto, á centésima, de quantos portugueses existem.
Por certo que o meu amigo que me lê sabe a resposta. Dez milhões. O problema é que desde sempre que me lembro de sermos dez milhões. Aos anos que somos dez milhões. Não somos nove milhões, novecentos e noventa e nove mil, ou dez milhões e vinte sete. Não!!!! Somos exactamente dez milhões.
Só há uma conclusão para esse facto. De cada vez que morre um acelera na IP4, nasce um prematuro na A14. Ou seja, somos imortais. Assim que morremos, a nossa alma abandona a carcaça, desce 10 metros abaixo da terra (ao contrário do que a igreja publicita por ai que as almas sobem ao céu) e apanha o metro até outra localidade para se introduzir num novo fato.
Agora só precisamos de sorte nesta viagem. Se tudo correr bem apanhamos o metro para a Quinta da Marinha e passamos a ter o cuzinho lavado com água-de-colónia, se a coisa correr mal, renascemos mas com o cuzinho..... entre as pernas, lá para os lados da Cova da Moura.
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